Quando le parole vengono fuori da sole, fanno paura

"Non mi guarda nemmeno in faccia mentre mi parla. Se ne sta li con il suo completo blu e la cravatta a cappio, naso infilato elegantemente tra i fogli. Mi dice di non preoccuparmi e per ricordarsi il mio nome va a rileggere la prima pagina del mio dossier.
Non ho mai capito il senso di chiamare questi incontri “colloqui”, quando è soltanto lui a parlare. Lui e la sua ventiquattrore da 300$. Lui che ha finito il college da troppo tempo per considerare una sfida un caso come il mio. Lui che sa perfettamente che è il primo a non credere alla mia innocenza, ma che è pagato per convincere tutto il mondo che sono un angioletto.
Un capro espiatorio.
Mi dice che mi farà testimoniare.
Io lo guardo in silenzio, attraverso le sue lenti a contatto che gli sgranano gli occhi.
Mi dice che ne uscirò pulito, che alla peggio giocheremo la carta del raptus.
Gli fisso le unghie pulite e limate, chiedendomi da quando la mia vita si è ridotta ad un paio di mani di poker.
Mi dice che dovrò mostrarmi sconvolto in aula, di fronte alla giuria.
Che la mia giovane età e la mia storia, recitate a dovere, li sconvolgeranno, li commuoveranno.
Altaleno tra il Rolex che strizza il suo polso tozzo, alle manette che segano i miei.
Sfodera una penna di metallo, svita il tappo e si arma di fogli.
Legge di nuovo il mio nome sul fascicolo, guarda negli occhi la mia foto segnaletica e mi chiede di ricostruire insieme i fatti, lentamente.
La verità è che io volevo ucciderla. Volevo conficcare quel cacciavite in quel collo morbido, volevo tapparle la bocca, fermare il suo incessante bla bla bla.
La verità è che non ho sentito niente fissandola negli occhi mentre rantolava, cercando di colpirmi.
La verità, è che ho baciato quelle labbra ancora tiepide con una soddisfazione che non ho mai immaginato di poter provare.. Finalmente ferme, finalmente zitta.
La verità, è che i suoi occhi non mi sono mai sembrati tanto belli quanto quel momento, con il riflesso scuro del suo sangue che si allarga sotto alla sua schiena. Era perfetto. Immobile e zitta, con l’aria ancora sorpresa, vagamente irritata, ma in silenzio.
Se non fosse stato per quel pezzo di manico di plastica rossa che le spuntava da sotto all’orecchio, sarebbe stata magnifica.
La verità, è che non ho bisogno di ricostruire niente, perché è lui che mi mette le parole in bocca.
Lo chiama clima familiare difficile.
Lo chiama stress.
Lo chiama raptus.
Lo chiama incidente.
Chiama il mio silenzio, la mia inespressività, shock post traumatico.
Mi dice che sono emotivamente distrutto.
Che ho pianto a lungo durante il nostro colloquio.
La sua penna scorre sui fogli lasciandosi dietro una scia regolare di inchiostro.
Lo psichiatra del carcere direbbe che quella è la calligrafia di una persona equilibrata, che le sue maiuscole tradiscono un po’ di egocentrismo, ma che la continuità delle sue lettere ci fa capire quanto sia accurato, affidabile e sicuro di sé.
Lo psichiatra del carcere è un altro che dopo tutti gli anni delle solite storie, ci considera un branco di inutili bastardi matti,ma che è pagato per scovare i traumi della nostra, della mia infanzia.
E di dare un senso a quello che alla giuria verrà definito come un raptus.
L’avvocato alza gli occhi dai fogli, per un istante sembra che voglia guardarmi in faccia.
Ed invece mi supera, controllando l’orologio a muro appeso sopra la mia testa.
Che persona equilibrata.
Ha un Rolex ma non lo ostenta.
E soprattutto, non mi guarda in faccia.
Guarda i suoi fogli, i suoi appunti, la sua versione della mia storia.
Mi dice pacatamente che per oggi basta così.
Mi dice che sto andando bene.
Riavvita il tappo alla sua penna, e dice che avremo un altro colloquio tra due giorni.
Mette in ordine i fogli nella ventiquattrore, controllando ancora una volta il mio nome prima di ripeterlo, per rassicurarmi ancora una volta. Non preoccuparmi. Tenere duro.
E’ infilandosi di nuovo il suo doppiopetto nero in lana cotta, che dice alla guardia che abbiamo finito.
E’ fissando il Rolex che esce e mi saluta, sbagliando il mio nome.
E’ dopo un’ora precisa del suo monologo, che sto immaginando la sua penna di metallo col tappo a vite, conficcata a fondo nel suo palato."

Scrivo tutto d'un fiato, interrotto solamente una volta, quando la barista mi si accosta e mi chiede [Hei, scrivi le tue memorie?] ....
Beh, no.
O non ancora?

Mehehehehe

Lo ammetto

Ho cambiato la grafica.
Non so se questa mi piace più di quella di prima.. ma so che mi sono sbattuto troppo per non lasciarla almeno per un po'.
E' capace che tra una settimana torno sfondo nero e scritte sul rosso-bianco.
I tre colori top. Boh, non lo so, mi piacciono.

Torno ora da un uscita, dopo due mesi di semi-reclusione in casa.
Di nuovo tra amici, di nuovo qualche bevuta.

Non mi ricordo più cosa volevo scrivere, mi era venuta un'idea geniale con un gioco di parole...
La verità è che ho sonno.
Che sono a dormire a casa perchè dovevo farlo..
Il gatto ha mangiato ed è soddisfatta, non mi cagherà più. Anzi, adesso mi sta già occupando il letto.
Voglio cambiarmi il piercinf, dannazione... Me lo sto sbattendo nei denti continuamente, i llabbro non mi si è mai gonfiato e nonostante tutto ho ancora quello lungo... E' solo che è troppo lungo.
Ci metterò un cerchietto appena sarò cicatrizzato.
Ok, basta, mi si chiudono gli occhi..
Vado a lavarmi i denti e se non crollo nel lavandino mi metto a letto.
Mi tornerà in mente di cosa volevo parlare.
Forse.
Magari.
Spero.

Buonanotte.

La minaccia della speranza

Mi sovviene che qualche giorno fa, quando ho detto
"Vado a fumare una cicca"
mi hanno risposto
"Spero per te tabacco e non merda prefatta.."

....

Piantatela di sperare per me, suona come una minaccia!

"Spero per te che non... "
"Spero per te che.."

Io inizio frasi così solo se ho lo sguardo killer.
Ok, io ho sempre lo sguardo killer...
Beh, spero per voi che la cosa non vi disturbi!

....
Visto?
Ho sempre ragione.

Pensieri random, oggetti volanti e contundenti

Avete mai provate a cliccarein alto a sinsitra sul tastino "Blog successivo"?
E' una funzione interessante, che ti permette di sfogliare blog random di blogger.
Mi chiedo come sia il criterio.. Se li apre sul serio "a caso" (se così si può dire, dato che quando si tratta di computer l' " a caso "non esiste), se li apre tra i più seguiti, se li apre per collegamenti tematici......
Ma come cazzo è possibile che parti da un blog, i primi cinque che apri sono blog comunisti e tutto il resto sono di baciapile??
Foto di santi e madonne in ogni dove, che ti si infilano negli occhi come un nugolo di moscerini contro cui impatti per sbaglio.

Ma non è che se mi lanciate PadrePio, san Pancrazio, san Crispino e Gesù Cristo in faccia dopo mi piacciono di più. Anzi, a seconda di peso e dimensioni potrei addirittura dimostrarmi più ostile di quanto già non sia.


Cavoli, mi piacerebbe cambiare grafica al template. Credo. Suppongo. Penso. Forse. Hmm..

La morte è dietro l'angolo

Volevo parlare di cose interessanti. Di cose buffe. Ma in questo momento ho solo un elenco da fare. Uno di quegli elenchi che ti senti ripetere spesso, come "non accettare caramelle dagli sconosciuti" e "se finisci in carcere quando fai la doccia non raccogliere saponette".



Se ingoi un pezzetto di plastica della confezione del gelato che è caduta, ti trapasserà lo stomaco, operarti sarà inutile emorirai per emorragia interna.

Andando a fare la doccia puoi:
-scivolare, battere la schiena, restare paralizzato.
-scivolare, battere la schiena, restare paralizzato ed affogare senza riuscire a chiamare aiuto.
-scivolare, battere la testa, svenire ed affogare.
-scivolare, sbattere la testa e morire sul colpo.

Non attraversare sulle strisce a semaforo verde, fai il sottopasasggio, ti schiacceranno.

Lui mi risponde: "ma che roba è??"

Mia madre.

Il tappeto invisibile

Il fatto è che scrivere post è un piacere. E' l'esternazione di quello ceh penso.. E se non scrivo quando ho l'ispirazione, non so proprio quando dovrei scrivere.
Il problema è che tra un cazzo e l'altro l'ispirazione mi viene una volta ogni tot... E da qui l'irregolarità totale ed assoluta con cui pubblico qui.

Ed oltretutto il fatto è sempre il solito... Ho un sacco di cose di cui parlare, il mio cervello non le contiene tutte. Oltretutto, cazzo, non riesco mai a ricordarmi quello di cui voglio parlare quando mi siedo al tavolino ed apro un nuovo post. Le frasi si bloccano e io resto come un idiota ad osservare la pagina bianca.
Beh, 'sta volta sono partito con un vantaggio. Mi sono preso come impegno lo scrivere il nuovo post, che è addirittura in collaborazione. Oh, si, miei affezionatissimi cercatori di porno che transitano da qui... In collaborazione. Perchè le foto che vedrete su questo articolo, non le ho mica scattate io. E tantomeno le ho pescate da internet. Sono foto originali, di una decina di giorni fa.
Anzi, grazie infinite e pubbliche a Rec, la mano d'opera, il lavoro sporco, che ha deciso di dar retta alle mie turbe psichiche e mi ha dato corda, senza sapere in che cosa si stava impelagando. Huhahahahah, risata malefica ed un [patpat] a Rec, che vedrà la sua opera infilata in questa orgia di parole.

Ma facciamo il punto della situazione.
Il "vantaggio" di vivere in un paesino, è che è un ottimo punto d'osservazione. Un FAVOLOSO punto d'osservazione. E tu te ne stai li in macchina a girarti i pollici, in attesa che tua madre torni dalla farmacia. E sei nella piazza più grande del paese. Una roba che potrebbe raggiungere addirittura, non so.. tremila metri quadri? può essere. E abbiamo persino qualche turista.
Quelli li riconosci dall'abbigliamento, o dal fatto che hanno le zone d'ombra del viso bianche marmo, ed il resto rosso rubino e reticolato di capillari sul punto di esplodere.
Si aggirano guardandosi intorno, talvolta con macchinettine digitali grandi come biscotti (chi si ricorda le vecchie Marie della nonna? Quelle che nella pubblicità vengono spalmate di qualsiasi salsa e marmellata, pur di dargli un tono colorato.. ahhh, la mia gioventù) ed osservano il comportamento dei villici.
Ed ecco qui la parte migliore. I villici. Non importa da dove provengano, importa quanto si siano italianizzati. C'è un metodo infallibile per beccare l'italiano in mezzo alla piazza, la consapevolezza mi ha folgorato oggi.
In silenzio, dopo i turisti inglesi (si capiva dalla scalatura tonale di bianco marmo.. e dal "Oh, Poul! Wait, look at!"), passa una tizia sulla sessantina, capello castano tinto, occhiale da sole. Troppo anonima per essere tedesca, ma poteva essere inglese anche lei.. O francese.
Appallottola una carta, tipo uno scontrino, si guarda intorno alla ricerca del bidone. Ma non ci sono cestini nel raggio di 20 metri almeno... E la signora non vuole sporcare la piazza. Cosa fa?
Lo butta nella grata del tombino. "Non ci sono cestini.." E' quello che le sento dire dal mio finestrino semiaperto.
Ed eccola li l'italianità, cazzo!
Nascondiamo la polvere sotto al tappeto e ci giustifichiamo scrollandoci la colpa di dosso con uno schiocco di dita. Tutte le scuse sono valide, ma è sempre colpa di qualcun'altro. Il comune non ha messo abbastanza cestini, non "Non c'ho voglia di farmi 25 metri per raggiugnere quel cazzo di bidone".

E quando il tappeto è invisibile? Quando è telematico, multimediale?
Ecco che diventa silenzio. Un tappeto di mutismo e censura, dietro cui è facile nascondersi.
Mi torna in mente l'indovinello "Se fai il mio nome, non ci sono più".
Per mesi i telegiornali non hanno parlato altro che di Napoli, della spazzatura, del rischio di epidemie con il maltempo, dei roghi, delle proteste.. La gente non vuole discariche sotto casa, puoi dargli torto? Tu ce la vorresti?
Di alternative ce ne sarebbero, ma non siamo abbastanza alla fame per vederle. Il limite, il limite irraggiungibile, che una votla valicato ti fa capire quanto le cose vadano a puttane.. ma noi ancora non l'abbiamo raggiunto.

Adesso c'è il nucleare, c'è la guerra dell'acqua, c'è stato Geddafi, Mubarak, Berlusconi ed i processi, Berlusconi e le sue leggi, il Rubygate, c'è stato di tutto.
Maaaa.... scusate....
Napoli ad oggi come sta?
Chi è che ancora se lo chiede, dato che la televisione non passa più niente? Che la BBC non fa più servizi sulle condizioni della spazzatura italiana? Che adesso i leghisti sono più impegnati a dire "Immigrati fuora dale bale", più che "La merda napoletana se la tengano!"?

Ve lo faccio vedere io come sta messa Napoli adesso.



Ah-ha... Proprio come ci avevano detto. Entro tre settimane, non un sacco di spazzatura fuori posto.
Grazie Silvio!

Se soltanto

Se soltanto fosse un dialogo di una barzelletta, sarebbe comico.
Se solo non fosse fottutamente tragico, sarebbe comico.
Se solo non riguardasse me, sarebbe assolutamente comico.
Se solo non mi confrontassi ogni giorno con queste cose, sarebbe così dannatamente.. comico.

Lei: "ah.. non so come fai a sopportarmi."
Lui: "Perchè ti amo."
Lei: "Allora mi sopporti!!!"

... Domande a trabocchetto.. mai fidarsi.

Ma no

E poi dissi al mio stomaco che no, andava tutto bene.
Che i succhi gastrici non stavano ribollendo, che la mucosa non era infiammata. Che non mi stava bruciando e che non avevo questo senso di nausea da ore.
Che era tutto ok.

Dissi anche vaffanculo, ma non al mio stomaco. Alla fine lui c'entrava poco.
Era nel mio cervello il problema. Non ho mai capito perchè se nel cervello c'è un problema, se la deve prendere ocn lo stomaco. Non è mica giusto.

E dopo il rimo vaffanculo ne dissi anche un altro, forse un paio.
"E' che volevo ficcare una pallottola in testa a tutti i panda che si rifiutavano di scopare per salvare la specie. Volevo togliere i tappi alle petroliere e inondare tutte le spiagge francesi che avrei visto. Volevo respirare fumo. Volevo.. Volevo rovinare qualcosa di bello."